Verde desesperanza

Hacía años que esperaba que llegara su oportunidad, esa que dicen que viene en un tren, a toda velocidad, para llevarte a través de la niebla, más allá de las nubes. Ya te tocará algún día; le decían la mayoría como por inercia, suponiendo que era aquello lo que debían decir. Entre humo, alcohol y la medianoche en algún tugurio, era donde conseguía algunos resquicios de sinceridad. Era la sinceridad de los perdedores, de los que sabían qué era esa mentira de ganarte la suerte, a los que estaban abonados los de siempre.

Esos miserables le decían que se subiese en cualquier tren, antes de que fuese tarde. Porque, al fin y al cabo, en eso consistía la vida, en arriesgarse, en no ser de aquellas personas sin color, que ve la vida pasar y la deja escaparse entre sus dedos, rozándola, casi poseyéndola pero sin lograrlo.

Y él seguía en la estación, igual que los perdedores. Su sueño era olvidar el pasado, tener una novia, o tal vez saber quién era. Coleccionaba sueños, esperanzas y proyectos. Y todos por cumplir. Porque quizás era demasiado joven. Quizás no estaba preparado. Quizás no era su momento, y decidió que debía serlo. Y quiso subir alto, muy alto, para cruzar la niebla, atrapar su vida y oler las nubes de una maldita vez.

Pero supongo que hay veces en las que la vida te deja sentado en el banco verde de la estación, porque ese es tu cometido, esperar junto a los otros, sin que nunca llegue tu tren. Convirtiéndote en un eterno soñador, espectador de otras vidas que no fueron escritas para ti.